Sceso dal palco per tempo, dopo il debutto dell’ottobre 2011, ora accompagno e sponsorizzo come co-autore la diffusione di questa conferenza-spettacolo, nata dall’esperienza bella di un circolo di studio con l’associazione Viviteatro di Santa Maria a Monte.

Gli innominabili*

Tralascio la grande selva
dell’eponimia medica, pagine su pagine
per decine di cognomi in forma di sindromi,
malattie dai nomi infetti,

e penso solo a quelli, furono medici,
i cui nomi persero prima di ogni altro
la neutralità referenziale
che lega nome e portatore,
per prender l’illusione che il nome proprio
esprima o sintetizzi, anticipi, i caratteri
del legittimo proprietario
(la musica di Schubert a Schubert )
in virtù di un potere magico e, qui, nefasto.

I nomi di quei medici si trasformarono,
per infinito numero di vite,
in condanne senza appello, e altri medici,
scienziati, ricercatori, innominati,
sconosciuti, lavorano in povertà continua
per cacciare gli innominabili dal tempio
che ne ha fatto logo mortale, stigma,
aura semantica degenerativa.

Il linguaggio comune, infine,
li assorbì, ultimo spregio,
come antonomasie buone ad usi comici
per segnalare quei deficit, mortali,
i nostri lenti scricchiolii lessicali
di civiltà.

*Aloysius “Alois” Alzheimer, James Parkinson, Hans Gerhard Creutzfeldt ed Alfons Maria Jakob

Senza contare, poi,  che il frigo da molti viene vissuto come una camera magica, illuminata, capace di conservare eternamente i suoi contenuti, e di custodire e proteggere cibi che a volte non necessitano affatto delle sue basse temperature  ma, si sa, il freddo conserva (la metafisica del freezer meriterebbe tutto un discorso a parte, e non lo affronterò qui). Mitologie. Dall’altro lato: il topos dei cibi ammuffiti e dimenticati in fondo allo scomparto delle verdure (frigo come habitat batterico). Per non parlare di quegli ovetti di plastica che dovrebbero eliminare gli odori dal frigo e che, insieme agli spray deodoranti per casa, sono il vero simbolo della malattia della nostra civiltà: la rimozione, la finzione, la copertura. Noi non risolviamo i problemi, li copriamo solo di un altro odore. Il mascheramento dell’ovetto assorbente. Dunque, la catena concettuale del frigorifero è “deperibilità>conservazione>consumo”. Se sposto questa catena sul piano dei prodotti testuali che frequento mi accorgo della estrema deperibilità delle microscritture quotidiane (facebook, twitter, sms…) più utilizzate. Il blog, in questa prospettiva, si è sempre prestato alla metafora della “lunga conservazione”, del freezer, dei moduli testuali che puoi “scongelare”, rileggendoli, a distanza di anni. Là dove uno “status” o un tweet è un prodotto a scadenza quasi immediata, e che necessità di una permanente “atmosfera modificata” per sopravvivere.

E parlando di frigorifero, per associazione “termica”, torna la vecchia distizione di McLuhan tra medium “caldi e freddi”, il cui significato sta però su altro piano, rispetto al mio ragionamento, perché “caldo” e “freddo” si riferiscono alla quantità di coinvolgimento sensoriale e sono termini sempre relativi (più caldo di…, più freddo di…) e non assoluti. Poco importa allora, per me, se i socialnet siano freddi o caldi, in senso mcluhaniano, quanto il grado di “deperibilità” (altissima) delle scritture che veicolano. Nel frattempo, il mio frigo non è vuoto perpetrando, così, l’illusione che ogni mia nutribilità possibile stia conservata nei suoi +4 gradi. Questo post, invece, puoi rileggerlo anche tra un anno o due, e non andrà a male.

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Quando i dischi intervertebrali
della propria identità
si disallineano un poco,
un’ansia vaga, non battezzata,
prende subito domicilio
nella giornata.

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Indolenziti i muscoli del costato,
resto fermo e prendo la parola
nel rivolgermi a me stesso
solo tossendo, mi interpello
con questi colpi vuoti,
la cassa toracica
come un tamburo
percosso dall’interno.

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Lo sciroppo dalla bava di lumaca
è aromatizzato al lampone,
del tutto assente il bugiardino,
il liquido scivola lento con dolcezza
lungo l’esofago e io penso:
tanto buono quanto inutile.

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Un paio d’ore senza tossire,
il silenzio stampa dei bronchi

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Che nelle ricerche cronologiche
della posta elettronica,
così come in ogni forma di agenda digitale,
lunghe tavole di settimane scorrano
alla millimetrica rivoluzione
data dall’indice sulla rotella del mouse
ancora mi provoca uno spasmo gastrico:
la vertigine del tempo accelerato,
indigeribile, indirigibile.

Lo spot Fiat della Nuova Panda è orribile. Da molti punti di vista. Da quello linguistico, da quello politico, da quello comunicativo-pubblicitario. Questo post si aggiunge all’insofferenza che da più parti, nei social net come nei blog più o meno tematici come nei quotidiani on line, è emersa nei confronti di questo tipo di comunicazione commerciale proposta da Fiat. In realtà prosegue una tendenza, o strategia (per me di sapore cripto-fascista) già introdotta in uno spot per la 500, di  alcuni anni fa (e su cui avevo scritto  “La neomitologia della 5oo Fiat”).  Anche allora si legava la demercificazione di un prodotto ad una questione identitaria, nazionale. L’italietta pittoresca che si oppone a quella dello sviluppo (possibilmente desindacalizzata) è il nuovo leitmotiv.

Lo spot che ne viene fuori è grottesco e ha tutti gli ingredienti necessari per impedire che una sola Panda in più, che uscirà dagli stabilimenti di Pomigliano, venga venduta. Non è questo, infatti, il suo scopo. Un po’ come già avviene per le auto di super-lusso, i cui spot televisivi sono indirizzati solo a rassicurare i già proprietari di quelle auto della bontà e aderenza del proprio stile di vita al brand acquistato, lo spot della Nuova Panda non ha a che fare con le qualità (si spera) vendibili dell’auto ma con una (ancora?) “scelta di campo identitaria”. Lo spot diventa in sé non parodiabile. Tono dello speaker, lessico utilizzato, concetti espressi sono essi stessi la parodia di una retorica faziosa (o con Marchionne o contro di lui) che fintamente fa leva su uno spirito nazionale (nazionalistico?). Abbiamo già accettato, nella nostra modernità, che l’auto possa essere panificata anche di notte, che il lavoro modifichi fin nel profondo la biologia del vivere delle persone e i loro diritti. Che qualcuno possa credere che da qui  – dalla Nuova Panda – possa passare il concetto di “identità nazionale” mi pare davvero troppo.

Allora, tu, come un collezionista di rottami, ti fai ammaliare dal peso/prezzo (un paio di euro per più di un kilo di soffice impasto burroso) e riempi la tua dispensa di uno, due, mille pandori in saldo. Fai scorte, scorte di guerra. Progetti abbondanti colazioni, caffellatti inondanti immense fettone di pandoro zuccherato, da qui all’eternità. Inviti ospiti a cena, compulsi ogni libro scritto da elisabettaparodi sul tema del riciclo del pandoro dopo le feste, sogni vastità di tiramisù e zuppe inglese che occultino il loro materiale da costruzione, la malta burrosa riciclata.  Una volta che il pandoro a saldo entra nella tua dispensa (nella foto) si crea un vincolo di affetto, ma oserei dire di  “amoreodio”, molto complesso. Da un lato sei tutto orgoglioso dell’affare che hai fatto, del rapporto peso/prezzo, della disponibilità zuccherina extra-feste, tu formica che ha fatto scorte, e così finisce che procrastini continuamente il consumo della scorta che hai accaparrato: la contempli, ma non la consumi (in quel meccanismo estetico per il quale si  “rimanda il godimento di qualcosa di piacevole”, in una eterna “cadenza di aspetto” del pandoro).

Dall’altro lato, però, esiste una quantità di pandoro, scientificamente determinata, che ogni essere umano può consumare in un intervallo di tempo dato senza che il pandoro gli risulti irrimediabilmente nauseante. L’Università di Austin, in Texas, ha deteterminato nel 2009 che un uomo di media corporatura può ingerire al massimo 3,9 kg di pandoro nel periodo compreso tra dicembre e febbraio. Oltre tale quantità, hanno verificato alcuni ricercatori italiani (ah, la fuga dei cervelli…) il pandoro viene rigettato dal corpo umano. Per questo in molte confezioni di pandoro oggi potete trovare la dicitura: “Mangiatene consapevolmente”.

Nel 2003 feci una bellissima crociera (viaggio di nozze) su una nave Costa, la Victoria (i due naufragi non sono collegati). Era più piccola della Concordia, e mi pareva comunque immensa. Un gigantismo capace di alterare la percezione stessa del viaggio, dell’accostarsi alle città, una città sull’acqua, viaggiante, che impedisce qualsiasi contaminazione/comprensione reali con e dei luoghi nei quali approda. Un ventre ipernutriente e protettivo sul quale non vedi l’ora di risalire ad ogni sbarco, militarescamente organizzato. Nei resoconti e nelle analisi del turismo da crociera, e della psicologia dei crocieristi, di questi giorni ho ritrovato spunti che mi ero appuntato nel mio diario dell’epoca.

Le foto della cattedrale rovesciata sono impressionanti, e quindi belle. Il disastro affascina come il sublime, da sempre. Ci impressiona, perché la nostra immaginazione è nutrita da un “disastrismo” filmico,  più che storico, dal Titanic di celluloide. La nave, in più, è simbolo filmicamente caricato, e non più neutro in nessun immaginario. Almeno per me, nel mio immaginario (su tutto “E la nave va”  di Fellini, così come la scena del saluto notturno al Rex in “Amarcord”, immagini che conservano nello sguardo, nel tratto grafico, un’estetica futurista sull’idea stessa del transatlantico come emblema di tecnica, potenza, vastità). Oggi la sovrabbondanza di immagini “spettacolari” (non riesco a non dire “bella” la cartolina della costa del Giglio con lo scafo della Concordia inclinato e ancora illuminato di notte) appanna la sensazione di tragedia e di morte che le immagini in realtà custodiscono (molti morti!) e l’insensatezza (tutta umana, troppo umana) delle scelte che hanno portato a quella tragedia. Più s’indaga, più la mistura d’insensatezza, rito, sfida, ignavia si addensa. Salutare l’isola, dimostrare potere e controllo sul mare. No, non è il gigantismo fragile della modernità e della tecnica ad avere ucciso: è, ancora una volta, come da millenni, come da sempre, la Hybris di questo piccolo animale “intelligente”  che siamo. Vi è, come sovrappiù, qualcosa di tremendamente arcitaliano nella fuga del Comandante, dello “Schettino in noi” (Gramellini), quasi a ricordarci ancora una volta, se mai ce ne fosse stato bisogno, il “tipo umano” che non vorremmo mai essere e che invece appartiene, in potenza, a noi tutti.

Continuo a trovare nei rifiuti, nella loro osservazione, nell’autopsia fotografica, il miglior modo di decifrare il presente: dimmi cosa butti via e ti dirò chi sei. La mia personale “Waste Land” prosegue, tra biciclette prima e scarpe poi, poltrone e televisori, con gli imballi dei regali dopo le feste. Cartoni che a me capita di riciclare in casa, a volte, facendone castelli e case e costruzioni. Viceversa, dopo Natale, ci affrettiamo tutti a liberare i tinelli e i salotti da questi ingombranti involucri, sui quali si è posata per qualche istante la stupefatta felicità dei nostri figli. E io temo sempre che, nella fretta con la quale ci liberiamo di quegli imballi, possa andare persa anche un po’ della felicità stupefatta che a quei cartoni è rimasta appiccicata addosso.

Allora, ne ricavo l’apologo della “follia della solidarietà” nella società contemporanea. Il miracolo: la guarigione miracolosa della moglie del protagonista come “correlativo oggettivo” della “guarigione” di una società che si fa solidaristica per un istante solo, per una breve catena di scelte, per la forza energetica e caparbia del protagonista (di nome Marcel Marx) nel voler far partire il piccolo clandestino di colore. La città portuale di Le Havre rimane sullo sfondo, come struttura urbanistica, ma viene usata come metafora del viaggiare stesso, nel senso di apertura-scambio-mescolamento di destini che ogni approdo portuale rappresenta. In breve: un film ruvido, essenziale, anti-retorico, un film “morale”, una bellissima “favola” nel senso più letterario del termine. Consigliato a chi cerca, ancora, nell’arte cinematografica un po’ di Arte-Artigianato.